La confusion est le Cherimoya le plus doux sur une langue sèche La rue évoque un sourire en trempant la sopapilla dans la chérie, le fish dans le beurre D'un argent radio avec des antennes bancales, un saxophone se fait faiblement entendre  Sur un chariot à roues, une miniature en fonte est, avec ses pieds, encastrée Une bouteille de Cabernet est posée sur un cerf de cèdre Steak new-yorkais, crevettes géantes et champignons des bois Le parfum doux de gland de maïs et la crème aigre sentent la terre Nostalgie se lamente, le DJ Epic est graphique Je n'ai pas de mots Shawnee pour décrire plus cet endroit La notation qui m'est disponible est : 40°38'32.61'' N80°31'9.76'' W Akameeki Je siffle du haut de la tour de Babel, d'un kapokier Heureux sont les dialectes, les pidgins, les hordes de mots métis, le kaguzu, le chleuh, le geechee, le caló et les mots fantômes Ces langues sont quasi mortes Pire, elles sont éteintes à cause d'une conquête, d'...

Katharina Frish J'ai remarqué que la couleur du bébé n'était pas la bonne : bleu comme un bleu. J'ai cherché un pouls mais il y avait à peine assez de place pour que mes doigts malaxent ce petit cou. En plus ma main tremblait. Je n'ai pas trouvé un seul soupçon. Le but, avec la première ébauche, c'est de vraiment se concentrer, de travailler comme si vous n'aviez pas une autre chance. J'ai un énorme appétit de voir la vie telle que je la connais se présenter devant mes yeux. Mes vingt ans n'ont pas été très productifs. J'ai perdu beaucoup de temps. J'avais une date limite mentale. C'est toujours tentant de frimer, de montrer à quel point vous savez. J'avais prévu de m'enfuir vers un endroit où je pourrais faire ce que je fais le mieux de liquéfiable : pleurer en public jusqu'à ce qu'un perdant ait pitié de moi et me demande si ça va. Tu sais que je suis vraiment stupide. Pendant des années, j'ai cherché le crayon parfait....

Mauritz Cornelis Escher - Ciel eau - 1938  Quand entre pantalon de gamin et chemise de jeune adulte tu étais devenu habile, je te répétais qu'en allongeant ton échine, ton torse, t u montrerais mieux tes fesses. Tu palpes tes clefs comme tu palpes ton membre. Du sang et du sperme versés sur le fer du manche de ta serrure. Dans ta nature contemplative, dans ton brouillon intuitif, insupportable, le regard enjolive toute chose qui l'entoure. Tu avais demandé à tes jeunes confrères, e n mal de brises fines, un soir que tu étais presque nu : Suis-je conforme aux traits, aux défauts, aux qualités que l'on me prête ? Ils t'avaient souri : Après-demain. L'idée de l'aristocratie ou du plouc, motivée par la condescendance avare ou généreuse. Ne seraient-ils que des hâbleurs ? Des enflures ? Est-ce la même chose ? Tu n'avais pas oublié ce Rog house rouge tranquille avec la fenêtre toujours fissurée et ouverte, même en hiver. Souffrir à l'aveugle de paroles inaudib...

Marlène Dumas - Billie À la racine de toute grande culture se trouve un chant de vie, une épopée sacrée C'est étrange combien, et depuis combien de générations un peuple puise dans cet héritage essentiel La source, le standard du langage est bien plus que le langage : l'épopée, comme un mode musical, possible développement symphonique de tout âge de l'histoire De tels poèmes étaient vécus et pensés, chantés avant d'être écrits, alors seulement ils devenaient des écritures Parfois un Dieu vous parle Dans les étincelles noires de particules de poudre, du feu sous-jacent, le substrat de sa poésie, le feu voilé du Christ Un homme attend sa fin redoutant et espérant tout Plusieurs fois, il est mort Plusieurs fois, ressuscité Les cloîtres avaient peint sur leurs murs la Vérité sacrée de l'Ecriture Sainte Ces images avaient réchauffé le cœur des hommes de foi et apaisé le froid à l'intérieur de leurs cellules rigoureuses La parole du Christ était prospère Plus d'un...

Ginkgo, peuplier, pin oak, sweet gum, tulipier Mes émotions sont vivantes et ressemblent à des feuilles Je nourris leurs formes Avez-vous ressenti l'étendue et les contours le long d'un grand érable de Norvège ? Avez-vous grimacé devant la fusée orange ? Brûler les courbes d'un cornouiller de curling ? J'ai vu des îles aériennes, chacune avec un réseau de routes de graviers ramifiés Je connais le plaisir dans les veines d'un poirier à sucre J'ai parcouru les bords de feuilles qui n'ont pas de nom, là où la lumière est fraîche, là où l'air est humide Je me souviens encore de l'herbe à la fièvre de miel pour arrêter les abeilles folles dans l'enclos des lapins J'essaie souvent de penser, à quel doux mois, les langoureuses dames repeintes avaient l'habitude de tacher la route jaune d'un adieu dévalant la principale Quelles semaines, quels mois, à quelle heure de l'année, j'avais triché à l'école pour avoir une aventure au som...

Michaël Borremans  Secoue au moins le vide insultant qui te borne Avec l'œil nébuleux d'une revêche nuit. Ne goûte plus jusqu'à vomir le crachat morne Du médiocre qu'étouffe une écharpe d'ennui. Hume tes mots, sème ta voix, hisse tes rêves, Décapite les murs flageolants à moitié, Et fais encore en magicien des blondes grèves S'élargir sous ta foi l'horizon tout entier.  Que peuvent les corbeaux que la vermine écrase ? N'es-tu pas né pour vivre et plus noble et plus grand, Né pour saisir et mordre au sel de toute phrase Un peu du cœur naïf d'un soleil pénétrant ? N'es-tu pas là, si fort et si plein de toi-même, Si royalement jeune et constellé d'ardeurs, Oui tellement chéri par l'immensité même Qu'un enfant y boirait ses futures splendeurs ? Le monde est vieux, bien sûr, mais l'aube n'a pas d'âge. Les jours sonnent, vêtus comme d'amples secrets. Au-delà de tes mains, l'heure en vagabondage Imprime à chaque élan on n...

Sebastian Bienek  Je ne peux malgré tout pas voir mes empreintes digitales sur cette poignée de porte, ce cœur de chrysoprase  Tirer ce fil invisible, halo rejeté. Me souvenir d'une lumière dans ma tête, certains rêves deviennent malades Ici, à genoux, je cherche un animal Un mauvais rein ou deux Déchirer une pomme d'Adam jusqu'à ce que la flamme s'éteigne, qu'elle s'enfonce Ici, personne n'a tiré une lame contre le ruban du désir et du plaisir Le rythme dans les mains, des ciseaux à découper du papier, je tire une lame contre ce ruban et le ruban jaillit en une boucle de spirale quand je le relâche Aucun corbeau ne pleure les plumes perdues Une pie le pourrait mais je ne suis pas une pie noire et blanche capable de reconnaître son propre reflet,  corvidé sensible parmi les loups assis tout autour Dans l'œil, une goutte de pluie refaite comme une aiguille aussi pointue qu'une lame  Son mouvement étire les objets Incarner l'évolution de bactéries ...