Petra Collins Boire du vin blanc seule, griller du poulet, rire alors que les flocons de neige tombent. Je pense à leurs formes, douze branches, dendrite stellaire, triangulaire.  Colonne coiffée se dissout sur mon visage sous un ventilateur de plafond, je me souviens de nos heures derrière un rideau. La scénographie est peu décorée. Mon unique luminaire imposant étant un chien. Non, pas un caniche mais un chien de berger. J'avais distillé mon chagrin pour une légère gorgée de génération désinvolte. J'ai une attitude similaire dénigrant ma valeur. Il n'y avait pas d'argent. Pourquoi était-ce devenu si grave  tant ils ont commencé à suffoquer avant que je n'ouvre la bouche ? Comment le savaient-ils ? Six heures au Machu Picchu. Je me sens coupable de faire rire à mon détriment.  Je ne veux pas être qualifiée d'humoriste. En 47 ans, j'ai vécu certains instants qui étaient électriques,  le bonheur de mes pieds sautant de flaques d'eau en flaques de merd...