Cocosse
Joël Moens de Hase J'ai un os. J'ai dit ce qui est drôle p uis rien. Rien est drôle, c e qui m'a fait rire. Un novembre comme un décembre. Cent mille jours traînant la moitié du mois comme mille ans. Reviens aux cinq francs dix pièces. Je sors d'une lecture : il est 16 heures. Il y avait beaucoup de monde. Une grande foule noire qui chuchotait à peine. Assurément une femme est morte. Une mère est morte. Il y en a une autre et une autre et des petits enfants tout en noir, tous avec des visages morts. J'ai détesté cette atmosphère o ù tu es assise, là, s ubtile et soi-disant hypersensible. Chaque ton, c haque voix était nature. Une remarque coquette, une voix tenant une copie grattant les syllabes des mêmes disques. Je vous verrais Carnegie Hall sous terre. Plus de lumière, s'il vous plaît. Personne ne devrait tolérer le ridicule d'une voix naturelle. Lorsque nous mettons en évidence des demi lecteurs, le résultat n'est pas une bonne poésie vivante. Cel