Infuus
Sebastian Bienek Ici, personne n'a tiré une lame contre le ruban du désir et du plaisir. Pas de cadeau. Le rythme dans les mains, des ciseaux à découper du papier, je tire une lame contre ce ruban et le ruban jaillit en une boucle de spirale quand je le relâche. Je ne peux malgré tout pas voir mes empreintes digitales sur cette poignée de porte, ce cœur de chrysoprase. Tirer ce fil invisible, halo rejeté. Me souvenir d'une lumière dans ma tête, certains rêves deviennent malades. Ici, à genoux, je cherche un animal. Un mauvais rein ou deux ou peut-être trois. Déchirer une pomme d'Adam jusqu'à ce que la flamme s'éteigne, que la flamme s'enfonce. Aucun corbeau ne pleure les plumes perdues. Une pie le pourrait mais je ne suis pas une pie noire et blanche capable de reconnaître son propre reflet, narcisse au bec noir, corvidé sensible parmi les loups assis autour. Dans l'œil, une goutte de pluie refaite, une aiguille, une lame. Pas de musique sans violence ni v