Ariana Page Russell P n'est plus un ex puceau                                                                                                Son entrecuisse comme un cachot                                                                                Le sexe est un art forain, sur internet, ou dans sa main Son cœur est enfoui et vieillot, l'anthropologue est un salaud La grotte où il s'était caché est devenu de l'immobilier P n'est plus un ex enfant P ne rêve plus gratuitement P a des envies et des abus On a trouvé l'enfant perdu P rêve d'animaux dans la nuit P aimerait que les gens s'accrochent aux arbres P a des fusils e t des obus, i l est méchant l'enfant déçu Son sapin deviendra une boîte, l e docteur aura les mains moites Le cimetière est si encombré, l e paradis reste caché Ses fées sont des poupées vénales La poudre qui le fait voler e st prohibée sur le marché P n'est plus qu'un ex humain, il n'a pas de regrets, pas de chagrin E