Contention de l'esprit
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| Michaël Borremans Secoue au moins le vide insultant qui te borne Avec l'œil nébuleux d'une revêche nuit. Ne goûte plus jusqu'à vomir le crachat morne Du médiocre qu'étouffe une écharpe d'ennui. Décapite les murs flageolants à moitié, Et fais encore en magicien des blondes grèves S'élargir sous ta foi l'horizon tout entier. N'es-tu pas né pour vivre et plus noble et plus grand, Né pour saisir et mordre au sel de toute phrase Un peu du cœur naïf d'un soleil pénétrant ? N'es-tu pas là, si fort et si plein de toi-même, Si royalement jeune et constellé d'ardeurs, Oui tellement chéri par l'immensité même Qu'un enfant y boirait ses futures splendeurs ? Le monde est vieux, bien sûr, mais l'aube n'a pas d'âge. Les jours sonnent, vêtus comme d'amples secrets. Au-delà de tes mains, l'heure en vagabondage Imprime à chaque élan on ne sait pas quoi de frais. Le beau ciel presque nu teint les eaux rayonnantes. La mer adamantine a des jours orgueilleux. Du fond de leurs clameurs, soûles, tourbillonnantes, Les vagues à l'envi brassent le merveilleux. Vois trembler le matin à la musique neuve Et vers l'azur égal sangloter les embruns, Cueille le songe auquel ton infini s'abreuve Quand, délice d'écume, il jaillit des flots bruns. Oh ! Combien il te faut de soifs à ta mesure, Combien combien tu veux, libre d'aucun soutien, Ici toujours, malgré la haine et la brisure, Déchirer l'habit sale où le vil te retient ! Sur les lames, regarde ! un vol blanc de mouettes Embrasse l'or liquide au souffle bondissant, Car il n'est que Miel dont maintes fois tu ne souhaites Sentir à pleins poumons le goût bouleversant. Plus loin, dans la ferveur capiteuse et la gloire, Le vent large médite au seuil de l'éternel, Et la lumière aiguë aux feux de sa mémoire Rend le monde à son verbe immense et fraternel. Oh rien ne dit assez l'éclat de ta naissance ! L'onde croule sans fin de chavirant échos. En toi monte et s'agite une claire puissance Mêlée à la chaleur des roulis amicaux. Hymnes, fécondité, parfums d'avant déluge, Va d'une seule haleine y puiser un refuge, Plein du sang de ton cœur ! plein du cri de tes yeux ! (Thierry Cabot / Devant La Mer (La Blessure des Mots, 2011) |
