Chiourme

Aubrey Beardsley



Deux sœurs dans une chambre, songeant à une antique famille de seigneurs, cousaient un châle des prairies. Bonté terrestre, signe de croix, agonistique d'état, tandis que l'heure avançait, interrompue régulièrement par un glouglou fiévreux, par un marbre frisson qui secouait la charge de la patiente tributaire, les veines solaires recouvertes, blottie dans l'ardeur inquiétante d'un coucou crucifix.

 

La lune, petite pelote de ficelle dans le zodiaque stellaire, est plaquée contre un mur de la cour où sont alignés inégalement quelques chariots.

 

Dans le blanc champs clos de sa dernière résidence connue, les pas nombreux, les murmures s'entrecroisent, se rapprochant des grilles blafardes de son lit.

 

Clinique, hôpital, hôpital, clinique.
Une suite logique, issue de sa mémoire qui dure à être vive, avait été dressée devant elle parmi les nombreuses tours aux mille fenêtres et jardins verdoyants.

 

Semblant d'hôtel de vacances accueillant les cafés des machines électriques au goût de larmes nauséeuses. 

 

Tandis qu'elle se cramponne péniblement aux lumières de son âme, résistant à une énième glauque bouffée délirante dans ses draperies, les sorties de route n'ont jamais si bien portées leur nom, les escales leur fin dans ce labyrinthe blême.

 

Entretenir son moral dans toute cette odeur épouvantable et chimique, dans ce régiment de bistouris et de scalpels, de lits en nombre, de soupes sans sel en batterie, de cantines roulantes, de vendeuses de dîner de cérémonies.




 

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