Dans ses rêves, elle meurt à chaque fois
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| Meret Oppenheim La journée complète la veille des chambres, des cadavres anonymes, sans signature Une indigène se dressant dans le vide Son caveau perdurera dans le silence somnolent, sous les pleurs des environs Elle en a vu ... Elle en a vu ... Elle renaîtra Salam à vous assassins L'ovale de son visage était un miroir enténébré Elle avait, précédemment, contemplé la région se lamenter, sa mère l'étouffer dans ses langes Son flanc se situait près des ruelles délabrées Certaines remarquaient la grande cicatrice de ses points de suture sur son ample bassin D'autres, son regard enduit de khôl, visage défiguré, le rictus engourdi, une paire de sein manquante Le ciel ... elle l'avait avalé : moelleux dans ses paumes Le soleil : également, qu'elle portait à son poignet comme une petite colline Ses sens comme du 40% bu sont vidés d'opiacé invisible Ce n'est pas par envie du sort heureux, dans les ailes claires des arbres, qu'on songera à elle, en sorcière de pierre Une minute de plus et son socle s'écroule dans les égouts, cette fois-ci Sa révélation lugubre nous apprend à sentir le magma d'obscurité, à nous enfouir dans la tiédeur de l'horizon, à chanter l'hiver à pleine gorge rythmé de darbouka Un petit halète, tenant à bout de bras sa nostalgie comme on tiendrait un cartable Il apparaît du fond de l'encre Le pessimisme dés le berceau mettant ses pieds nus sur une chaise à l'assise rigide Une main d'enfant qui salue tout sur son passage Ce qui souffle souffle et ce qui ne souffle pas, souffle aussi Le champ de ses transgressions est déjà vaste Il va en besogne comme il irait en balade, comme s'il suivait un cortège nuptial mortuaire Dynamite Lavez-le de tous ces contes Où sont les perles demande-t-il ? |
