Pas à moi

Ellen de Meyer.





Il est tard,
 Les vitres se brisent.

Mon amie sans bouclier
Marche sur une cible.

Personne ne la connaît.
Fraternité est écrit
Sur sa décoration.

Isabelle aime le chagrin
Qui se déplace comme le feu.

Mon amie,
 Parmi les cloches,
 Sur le cadran d'une horloge,
 Tourne.

Mon amie porte un nom de gants
Sur des mains nues 
Qui ont vécus.

Mon amie s'assoie près du mur,
Hochant la tête à l'orchestre boiteux.

Mon amie est sous la pluie, souriante,
Avec un nid de sel en main.

Mon amie sans père
Entend des portes 
Qui s'ouvrent dans l'obscurité,
Voit des salles qui annoncent une fumée.

Mon amie est sans rien
Et laisse tout derrière
Dans une boîte sans clefs.

Elle sort des geôles où il fait nuit.
Elle prend la même route qu'elle rate.

Mon amie et moi avons en commun
Le présent,
Une cloche de cire
Dans un beffroi.

L'une et l'autre,
Nous inventons la même bannière dans le noir.
Nous ne demandons notre chemin
Qu'aux sentinelles trop fières
D'avoir soupiré.

De faim pour faim,
Des hiboux dans le cœur
Et des mains pour espérer,
Nous avions décroisé les bras
En essayant d'examiner
 Une partie de nos corps :

Les angles fracturés de nos sexes,
Une effusion enchaînée comme un ballon attaché à nos poignets.

Ce sont eux qui déposent des gerbes aux bornes,
C'est leur coupe qui se trouve dans les puits.

Nous sommes nouvellement nues,
Consciente de nous-mêmes,
Distinctes de la saleté des os.

Vole seule pour une danse de plus 
Dans les brumes rouges et violettes de septembre,
Enveloppée d'un voile léger.

Est-ce toi qui avais demandé à descendre
Pour une cause perdue ?

Est-ce toi qui rêvais d'être martyre ?

Est-ce toi qui espérais secouer
Une lance brisée contre les lois d'airain ?

Devrait-il y avoir de nouveaux morts 
Quand seule la pourriture survit à travers vingt vies ?

Tu es le tout-temps.

Avant ta naissance,
 Tu étais le rougissant miroir d'une jeune fille de lys.
Tu es la vision d'efforts de jeunesse.

Châtaignes,
Fraise de satin,
Franges faites,
La gentiane étalent ses beaux jours. 

Les cheveux au peigne,
Comme panique raide,
Ficelles de nid, 
Les rognures d'ongles,
Le grain de beauté rouge sur ton sein gauche qui grossit.

La cicatrice ne s'est-elle pas formée, invisible, au-dessus de ta blessure ?
Ta vulnérabilité où on s'enveloppera dedans
 Puis qu'on tuera comme les fêtards tardifs à l'aube ?
 
Flush et spin.