Ubuntu

 

Natasha Harth




Je ne vois pas l'année sur le calendrier de la station.
Nous avons dormi sous les aiguilles arrêtées de l'horloge jusqu'au matin,
quand un homme entra avec une échelle.

Il grimpa jusqu'au cadran de l'horloge et l'ouvrit avec une clef.
Personne d'autre que lui ne savait ce qu'il y voyait.

Au-dessous, les visages mortels passaient vers tous les points cardinaux.
Les gens continuaient à traverser les frontières,
 à mettre un pied devant l'autre, à acheter des billets pour un prochain fuseau horaire.
Franchissement des seuils, du sommeil au réveil et aller-retour.
Salle d'attente dans une zone de guerre vers une zone de sécurité.
Croisement entre gain et perte.

Je m'assieds sur les rails à une centaine de mètres de la terre.

Il s'avance vers moi sombre et lent mais déterminé comme une saison.
Il est la bouche d'incendie de l'outsider. 
Quand il atteint mon point, il s'assied près de moi sans un salut et crache profondément.
Il ne voit rien d'autre coaguler de merde ou de vomi dans les alentours.

Un cor d'orchestre, un concerto brise l'air et nous nous retrouvons tous les deux condamnés
aux centimes sur la piste, comme anesthésiés aux puces, ébouriffés par la locomotive idéale.
Agés de deux ans, irrationnels, une publicité pour un collier fléché.
Les innocents sont dépassés. Nous ne sommes pas innocents. 
Des enfants redevenus Enée.
Troy est dans la crèche.
Le cheval à bascule est en feu.
Que la colère soit générale.

Je serais fallacieuse si je disais qu'être comprise n'est pas important pour moi.
Je déteste les choses abstraites, les choses improbables et sans but, arbitraires et non dépensées
 entre le plafond du rêve privé et le plancher de la parole publique,
entre la pièce et la main que je croise, entre les mercantilistes et les prédicateurs.

C'est le drame du sentiment esthétique.
Je sympathise avec un semestre de division inférieure qui sonne un peu Dante. 
Je ne tirerai jamais dessus sauf s'il est la seule viande autour. 

Dans toute beauté chaotique se cache une oeuvre d'art blessée, déchirée,
faisant des ravages dans nos cœurs camouflés par les insécurités, aveuglés de tout ça.
Nous recevons de si belles fioritures, des opportunités insondables
pour transformer l'analphabétisation en évènement.