Sona

Gillian Wearing

Je serais obsédée par la méchanceté
Je sens que j'accroche à ce deux pas par quatre
Oh, j'ai écrit le mot en S avec l'envie d'avoir un médium esthétique auquel être la plus perméable

J'attends une sursaturation, un élan de force centipède qui pourrait évoquer une importance des choses
La conscience de trop de soi ne menant nulle part 
J'ai l'impression de me déplacer dans le monde avec ma chemise devant moi,
 la remplissant d'images et de cailloux

L'apport épique est en désamour un court extrait qui concourt l'épine
Découvrir, rongés, ce qui est d'ores et déjà concocté
Notes de flûte roucoulantes, jaunes d'œuvres congelés dans le frigo
 Dimanche tarte

Dans la terre mêlée, au fond de la dépendance d'aboiements amers et arrogants,
se balancent des collines
Aimer tous les hommes en un seul con
Les rêveurs fuiraient les bruits enjoués si tous les hommes étaient de bonne race
Un genre de maladresse bruyante et urgente ornée d'un décor sensationnel
Des babioles de genre et de formes qui enchaînent des pertes de liens familiaux, d'abus

Dans les écrits russes, les paroles sont sauvages, difficiles à manier, basculés, rebornés
Ce ne sont pas des gentils géants ou de la pulpe de héros
Le goût pour la nouveauté tuant le génie d'un transcendantal cardiaque,
comment ne pas tuer le temps accidentellement l'heure suivante ?

Nos us deviendront agricoles puis soudainement terricoles
 La syllabe sera altière
Chacun de nos traits altèreront les consonnes

Inventons en rose piment, par nos regards perdus dans d'intimes tracas,
une pulpe sous différentes arcanes
L'orgueil, tombeur de forteresses, nous réclame
N'avoir pour modèle que les archives du mauvais goût
Des appas seront fauteurs de nos fièvres avec des sèches rêches qui d'une bouffée nous ridiculisera
Nous deviendrons une farce
Forcer le trait de ces indélicats
 Les premiers rendant verbeux, les seconds sirupeux