Leap

 

Gustav Klimt


Bord rouge de lune, il n'y a pas de meilleur rouge.
Brillance comme le sang qui tombe dans le temps.
Le sang et les intervalles, les laps sont ce que les dieux boivent.
Retour au même delta : or rose.

Avril : le mois de la maturité sexuelle des poissons femelles,
des esturgeons en particulier, où les ombres se déplacent et les arbres ont le mal de vert.

Croire ce couple qui, en ce jour, vient piqueniquer.
Ils paient la pluie, peu importe le vent.
Ils étalent leur pique-nique sous un sorbier rabougri.
Croyez ces monticules étranges, cette blague géologique.
Croyez le couple maintenant trempés jusqu'à la peau.
Soyez heureux de ne pas avoir de véritables rois.
Croyez en la pierre et mangez-la.
Croyez le couple qui a fini son pique-nique et font l'amour habillés sur l'herbe humide.
Etendre leur rêve anxieux, leur spleen quand la conscience a des yeux au cœur, 
la dent des vieux chagrins.

Se taire sous la douleur, les paupières rougies, les yeux de givre.
Une douleur telle comme une ceinture qui s'enroule : la flamme alors s'irrite.
Les cornes poussent des hanches, une bande figée dans le dos,
 en proie à l'incendie intérieur, devenant une souffrance stupide après coup,
comme celle d'un orteil écrasé, d'un bout de langue mordue.

Des petites créatures sages ont toutes vécus.
L'occupation Viking, clan torturant clan, la clairance, un boum enflammé.
Ils se souviennent de lui qui s'était égaré, sous le noisetier, haïssant à haute voix tout ce qu'il avait fait.
Certains jours, sur les mauvaises routes, ces créatures ramassent les dépossédés.
Certains jours, elles fêtent les toxicomanes dans leurs spectres personnels.
Des thons sans écaille, des femelles capturées en abondance, au plus profond de l'hiver.
Les poumons se gonflent puis se vident à l'expulsion de l'haleine.
Venir et venir, plus courageux que ça, dans un élan de passion et de douleurs répétitives.
Prier pour que le sang coule à travers les animaux, beaux et anciens.

Les mains donnent parfois des coups douloureux qui amoindrissent.
Le poing se levant, tachant la peau d'un bleu incrédule.
Des mains capables d'entailles et d'écorchures, à coups de hache.
Des centaines de petites mains tirant les poignées d'un mur.
Des bandes de chair pliant si fort qu'elles sont sur le point de se déchirer.
Aucune larme extérieure, du fond des musiques mineures, jusqu'à faire disparaître la douleur.

Où donc se situe la blessure, le point de sang à l'armure ?