Étant malade, il crache des matériaux de référence sur le V.I.T.R.I.O.L. Le cynisme, candidat à la blessure et à la contrariété, n'a pas capitulé sinon il ne serait pas amusant. Il n'est pas nihiliste pour autant, autrement pourquoi ? pour qui s'esquinterait-il ? Quand il compose, il signe sa propre cicatrice prouvant que la philosophie exagère tout en appliquant à la lettre une recherche de l'idéal tant attendu, en quête d'un poison ou d'un remède qui déchirerait irrémissiblement son cœur, en l'assujettissant à n'être plus que spectateur de lui-même  

  Philippe Vandenberg                                           vit sans problème parce que je ne Faut plus.  je prie pour toi              qui n'a jamais eu à  être et à s'émerveiller               Quel dieu pourrait putain cette fille               travailler à travers celui d'un autre homme               commande à  créer n'importe quoi              mais elle-même   Qui a à dire                 qu'est-ce qui pourrait arrivé Au lieu de toi ? Saint c'est quoi               arrive quand il n'y a rien                   entre ta croyance et que faites vous ?              Saint est le sauveur on m'a enseigné              viendrait finalement, mais              regarder en arrière était vous   Bénie              être ce parking, il est tôt, vide              paix  bénie  être le trousseau de clés              qui les a fait  rondes et gardées               vous vous sentez en sécurité la femme que je rencontrerais              pas besoin de devenir,  louange

Michael Borremans L'huître qui persiste et signe dans son milieu naturel est un phénomène rare Sommes-nous les derniers trolls ? La censure aux prudentes larmes voit, dans un étroit horizon, borner le sel du petit esprit Indistinctement, Coulés à pic, Dedans la flaque noire Cris d'orfraie Au-dessus des charniers oniriques D'une prière virile, c'est un must T'éton-nant Etre intimidée,  Appauvrie par les jurons, Avalée dans les entrailles de la data mine Don't set Yourself On fire To keep Others warm On ne peut pas fulminer. Interchangeables comme de la charpie Arracher le Wall Face. Sonder un esprit glitch Comme si c'était l'orchidée la plus rare Esprit de l'inspiration, Ne parle jamais en mon nom L'acacia ruisselle de lait, Un ut monté en tige Qui donne le vertige Un œil sur orbite restant de glace Une vive invite sous le ciel de lit des nuits blanches Vois squelette. Je me croyais hier perdue Un génie de plus, leul Entendre gémir l'âne boche

Hope Ganglolff Ashley Streeter Darr ell  Le coup de nos langues, depuis, doit probablement sonner un Bang de ton nom dans ce silence que je reconnais mais que je ne peux expliquer comme le bleu inconscient de Tenez la conque, à mon oreille, résonne le tumulte d'une autoroute J'essayais de te saluer mais tu ne voulais pas me répondre Pardonne-moi ma surdité d'avant pour ton propre son Pardonne ces endroits où tes mots ont été gaspillés Chaque bouche se rassemble puis s'ouvre pour chercher ton vague Tu poursuis ton maintien vers le bas Que ton nom soit sur les lèvres des autres N'importe quoi à coincer avec un bâton pointu profondément ancré dans un tambour intérieur  Mes mains sont gonflées Je les humidifie d'huile,  de graisse de renard avec un peu de fiel de lièvre, de graisse d'ours fondue dans de la pisse chaude, de noyaux de pêches frits dans du lard de porc nichés le long d'un cavum près d'un rocher déchiqueté par une cure Je me tiens f

Kris De Meester  De la société  Tu vois la médaille Faire chorale avec les tiens Jeu du moulin Onze ans Et sur ton front de la couvée Aucun baiser de ta mère Songe dans tes alarmes  Qu'un double se définit Onze ans Et nul regard de ton père Loin du reste écrasé On te regarde sortir de l'école chrétienne, musulmane, juive Prier ?  Tu balbuties à peine   

Ariana Page Russell P n'est plus un ex puceau                                                                                                Son entrecuisse comme un cachot                                                                                Le sexe est un art forain, sur internet, ou dans sa main Son cœur est enfoui et vieillot, l'anthropologue est un salaud La grotte où il s'était caché est devenu de l'immobilier P n'est plus un ex enfant P ne rêve plus gratuitement P a des envies et des abus On a trouvé l'enfant perdu P rêve d'animaux dans la nuit P aimerait que les gens s'accrochent aux arbres P a des fusils e t des obus, i l est méchant l'enfant déçu Son sapin deviendra une boîte, l e docteur aura les mains moites Le cimetière est si encombré, l e paradis reste caché Ses fées sont des poupées vénales La poudre qui le fait voler e st prohibée sur le marché P n'est plus qu'un ex humain, il n'a pas de regrets, pas de chagrin E

  Ellen de Meijer Je n'ai donc pu rêver que de fausses manœuvres, vaisseau que des hasards menaient de port en port, de havre en havre et de la naissance à la mort, sans connaître le fret ignorant de leur œuvre. Marins et passagers et navire qui tangue et ce je qui débute ont même expression, une charte-partie ou la démolition, mais sur ce pont se livrent des combats exsangues. Voici : le capitaine a regardé les nuages qui démolissaient l'horizon, il descend dans la cale où déjà du naufrage se profile l'inclinaison. Voici : les rats se sauvent et plus qu'un prisonnier trouve sa délivrance. La coquille a viré pour courir d'autres chances, et voici : l'on innove. Que disent les marins ? Il grimpent aux cordages en sacrant comme des loups, ils ont passé la ligne affublés en sauvages, voulant encor faire les fous. Voici : ce navire entre dans d'autres eaux, d'autres mers où les orages n'ont pas détruit le balisage, et voici : les marins ont fermé leurs c