Wim Delvoye Il en existe plusieurs qui se sont cassés le coccyx, pauvres moustiques qui grillent sur la vitre, sur la place où ils étaient, auparavant, des petits garçons et des filles sages Ils sont d'une violence, ils ont bien appris. Réfléchissant une fougère décomposée, ce duvet des filles pugnaces qui suivent le vent qui tourne. L'espérance, ce mot d'enfance, n'existe quasi plus La première est morte, la deuxième est morte À cet instant, nous ne savons pas où se situera la suivante Dans le souffle du vent putride et tiède d'avril filent des visages blancs qui effleurent de leurs doigts calleux des moucherons fins Voici des grands qui prennent des scorpions pour des lanternes, qui écoutent parler Aladdin, qui discutent de respectueuse cérémonie, de familiarité grossière, faisant voltiger des paumes imaginaires dans les faces De leurs fronts bombés, ils font gagner des rictus aux pauvres anonymes qui hersent. D'une pointe de feutre inopérante, qui ne s
