Gisant
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| Jan Fabre Ce n'est ni rouge ni sucré, ça ne fond pas, ne casse ou durcit donc ça ne peut pas sentir la douleur, l'aspiration, le regret Juste une grosse pochette de muscles, de guingois muets Un tatouage terne : Je veux. Je veux un cerf Verser mes aisselles, je transpire dans le cou La fierté vient après la chute des cils All Hail All Hail Vingt sièges rouges de désir Une vibration de lumière que je peux retenir avec ma bouche Le tunnel violet de ma gorge en route vers une station obscure Vingt sièges de désir Je suis assise dans chacun d'eux Mélange de noir et jaune avec des morceaux d'arabe Un siège en fer dur Laisser les feux païens clignoter, les festins de réfectoire avec jeux de mystère, masques et mimes puis les chansons d'attente qui accélèrent le temps sacré J'ai gagné mon pull à la nicotine près du pétrole Argan & Jojoba soulevant quelques ordures en rue comme des oiseaux humides Nappy pigtails, chaussures de sport sans marque short-short jaune doublé de blanc Courir pendant 180 secondes Jambes écorchées en pédalant au-delà des frontières de humus et de baba ganoush De Masdjid et de magasins d'alcools Poulet de la ville, pain au peppéroni et glace superman + Cônes J'étais une fille des montagnes russes, 7 fois de suite Mon rouge à lèvres Bubble Gum comme une panthère à 10 vitesses Coups de cœur inutiles pour les garçons polonais dans une école pleine de filles blanches Je ne me souviens pas avoir eu mon propre lit avant 12h Ça sentait la vanille près des jeunes gens, des ors penchés et gloussants sur leurs dés et sur leurs nombreux billets verts imaginaires Il y a un endroit où le blues n'est pas un carburant ni une pièce de monnaie Une torsion froide perlée à gauche Laisser le cricket s'irriter comme une femme reprend ses aiguilles et son fil de discussion À la bouteille de rouge dans le fossé, à la pelle dans l'avoine, à l'air dans les poumons, que le soir vienne Ne pas juger celui qui chaque matin ressent dans son cœur le Seigneur Christ né Je garde tant que j'en aurais besoin son signe et son sceau honnête Je brûle sous les étincelles argentées de son souffle Le miracle Non La puissance et la gloire gloire gloire de lui Quand je mords mes dents à ton poignet, le monde devient partout uniforme À chacun de tes pairs : un allographe, un oiseau membre fléchi, ligne parfaite des vertèbres, le glyphe de ton bassin Dieu n'a pas travaillé en trois ans Dieu n'a pas été baisé depuis qu'il est parti Dieu n'a pas cru en Dieu depuis son sillage Maintenant je sais pourquoi vient la neige, les linceuls de laine blanche Bon corps, main et œil, les lieux rares et sacrés et ces moments magiques connus de moi seule, revisitant, une fois de plus, cette colline avec ces chiens aux dents aiguisés qui me guident méchamment Beaucoup trop de dégueulasseries J'ai vu une grande théière à frotter Je voulais t'avoir, merveilleux Ton être était identique à la signification de ton nom que je ne peux louer Chemise à carreaux bleu roi et noir 100 % coton avec un col rayé rouge et noir Tu me demandes de te rejoindre sous une pergola forgée à la main au pied de ton lit de radis pendant que tu sirotes une limonade sans sucre et remercie les nuages et le réseau mycorhizien J'ai vu tes bottes Ils ont lacé jusqu'à environ deux pouces sur tes chevilles Chante comme si tu souffrais et si tu le veux, souviens-toi, et si tu veux, oublie Tu me demandes de ne pas commenter alors que tu émiettes une pincée de terre entre tes doigts, que les particules tombent dans un ralenti quasi parfait Je n'ai jamais travaillé le sol, ça doit être mon seul amour platonicien Est-ce que quelqu'un qui n'a pas travaillé la terre peut-il l'aimer ? Marcher sur l'eau en tapotant la saleté ? Je sais que tu ne veux pas te laver une seule fois dans la même rivière que la mienne Je sais que le courant apportera de nouvelles lumières que tu ne verras jamais Je sais que nous vivons un peu plus longtemps qu'un cheval mais pas aussi longtemps qu'un corbeau Je sais que cela a déjà troublé des gens Quand je serai morte, ne plante pas de roses ni de cyprès ombragé près de mon urne Je ne verrai plus les ombres, je ne sentirai plus la pluie, je n'entendrai plus le rossignol Ne faisons pas ce pourquoi nous sommes programmés Comme ce fait que la société et l'évolution nous ont câblé pour récolter notre dite valeur Les nuages, piqués de jets et les chairs trop facilement déchirées par le plomb qui voyagent plus vite que la vitesse du son Nous pouvons remonter à une époque où l'Homme ne connaissait pas encore le stock de soleil qui attendait, sous un horizon, une réduction noire pour équiper des peurs Restons plutôt ici pour toujours, au-dessus de la ceinture Incubons dans la chaleur de l'effort Écoutons la musique bouillonnante de nos digestions |
