Palette au couteau
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| Salman Khoshroo. Blanc sur Blanc. La joie est venue de partout. Rose le peau de pêche, rose à la pomme, blanc à la poire. Voile après voile, lutte pour les criquets plumeux. Babillage de décembre. Panache jaune pour les saules. Doux comme un spray de Ventoline. Langues des amoureux de la châtaigne, des peupliers. Cheveux soufflés par le vent. Chênes et sycomores nus, sans confort, endoloris par l'acier, par l'observation sombre et vieille. Les arbres sont témoins de tout. Courtiser les robes des hêtres, des mélèzes éclaboussés d'or, jusqu'au souffle d'amour du lilas. Si les indisciplinés sont mon besoin, qui reconnaîtra un imbécile essayant d'imiter la flèche avant de lâcher l'arc ? Le mépris érige un large cadre que presque tout le monde peut traverser. Ne tente pas ce voyage sans un fouet pour l'effort. Pause. Les étoiles astrales et pâles sont apparues au cornouiller. Les brumes sont devenues pink sur le rouge Bud. Nous sommes tordus et tordus. Le sommeil est un lavage de cerveau. Vague de chagrin, ne me noie pas. Maintenant, je vois l'île. Toujours en avance d'une manière ou d'une autre, je vois l'île et ses sables sont blonds. Ce ne sont que des oies sauvages. Je peux les entendre. Leurs ailes poussant la métaphore vers le bas. Ils ne sont pas la sagesse ou la liberté ou l'histoire. Ils ne sont pas ce qui est perdu. Ils ne sont pas intéressés par trouver la vérité puisqu'ils ont déjà vu nos entrailles, aidés par des pots de vin. Les corbeaux se sont levés tôt et loin de tous les points d'interrogations. Avez-vous déjà été debout sur une autoroute dans le noir n'entendant qu'une chanson, n'apercevant qu'un feu cramoisi qui vainc les odeurs piquantes de la sauge poussiéreuse, dormi dans un brusque remuement de troupeaux entassés sous une rupture de plateaux lointains à travers des brumes pourpres montantes, plongé dans des fossés d'eau argentés sous les torches, une lance rapide jetée bas ? |
