Lakei

Michael Booremans

Quatre races nous adoreront.
Soleil, feux et témoignages des trois triangles d'or.  
Héros à l'allure courageuse du loup, monstrueuse bête à la force du sanglier,
ce n'est plus un scandale impérieux que de s'éteindre dans un noir stage et séjour.
De ne plus se sentir vivant qu'à moitié dans toutes les affections du jour. 
Une petite musique progresse auprès des enfants sans âge.
Si elle n'est qu'une caresse, son auteur est vorace.
Les guêpes digèrent leurs sorties. 
La plupart des entomologistes ne lisent pas assez Victorien. 
Des histoires de mutuelle incrimination. 
Les filles grandissent fort de se toucher.

Détester celui qui pourrait offrir un brillant univers.
Si seulement, nos désirs demandaient ce soin.

La forêt a toujours le souhait qu'on l'invoque.
Si de loin elle émet une cri, faiblement, partout nous l'entendons.
Si Darunia est une danse baroque, misons sur les tambours. 
Fantaisie qui, un jour, toucha un cœur de roc, régal des balourds.
Ondulante herbe à l'allure de faucon compose un ravissant son
qui n'aura de cesse de nous éblouir de son élégante gestuelle.
Miracle est ce langage, digne chant de farore.
Une chanson, permettant toujours de passer des obstacles contristant,
résonne d'avantage que tous les chants d'alors.

Fascinante allégresse qui envahit le feuillage. 
Familière forêt, berceau de l'enfance, sans éclampsie, tant que durera l'ambulation. 
Se dire que nous avons déjà rendu de suffisants honneurs au rythme inhumain d'avril.
Quel fiel se forme ici ?
 Une excroissance en forme de scrotum.
 Berceau pour chaque minuscule œuf,
pour chaque croûte de chair humaine, et pas n'importe quelle chair.
Des guêpes à gale.

Rends-toi ! Parasitisme !

Si élévation il y a, en sécurité, dans un hypertexte chambré,
les dieux sportifs roulent doucement entre les étapes sur le tour de France.
La dynamique sociale serait-elle plus ou moins lisible pour un étranger ?
Je suis trop loin du fiel pour le dire.
J'ai juste creusé un trou, placé un gland dans la terre et chassé la bête,
hors de la paroisse, du salon du palais sur BBC.

Ce n'est, là, ni le regret, ni l'abyssal orgueil que d'envoyer, aux cieux épars, 
un adieu de méditation et de stupéfaction lancé à l'œil borgne
qui s'était mêlé aux autres astres, un instant,
devenant un brasier, tentant de tenir tous ces feux couverts sauf bavards
dont souvent nous n'avons nul besoin. 

Nos peaux se resserrent.
Bientôt, nous la jetterons comme un varan le fait.
Comme l'inconfort remémoré au lever d'une nouvelle lune.
Nous mangerons les derniers signes de notre faiblesse.
Nous enlèverons les cicatrices des vieilles guerres d'enfance.
 Nous oserons entrer dans la forêt en sifflant comme ce serpent qui avait nourri ce caméléon.