Consomption

 

Emilie Ickx


Je suis allongée sur mon canapé sous le lampadaire doré.
Le ciel commence à se nettoyer mêlant son cocktail de tristesse, un déluge puis un creusement,
 le temps d'une danse ou d'un baiser de plus
avant qu'il ne commence à s'assombrir plus intensément.
J'écoute la grande horloge en métal de la cuisine.
Son pendule claque d'avant en arrière, sa musque épure toutes les heures.
Pour mon peuple, prêtant sa force aux années précédentes, chantant partout leurs chansons d'esclaves, leurs chants de jubilés.

Pièce par pièce, recoudre des corps.
 Une courtepointe qui raconte l'histoire du passage au milieu vers le centre de la Terre,
 des racines arrachées puis replantées. 
Laver, frotter, traîner sans jamais gagner sauf la rotule amoindrie.
 Rire, danser, jouer, boire du vin.
Épouser ensuite leurs camarades de jeu 
pour mourir à petit feu plus tard de consomption, de lynchage, d'anémie, de carences.

 Rat King des créatures indivisibles.
Laisser une race d'hommes se lever et prendre le contrôle.
Dormir quand ils auront faim, chantonner quand ils seront de nouveau accablés.
Gaffant, tâtonnant, pataugeant dans l'obscurité des églises, des écoles, des clubs de sociétés,
des associations, des conseils, des comités,
proies de la mode des saints croyants qui regardent fixement se façonner une meilleure confusion,
 une meilleure hypocrisie.
 Celle qui tiendra en haleine tous les Adam et Eve en devenir,
affligés, troublés, trompés, dévorés par les prochaines sangsues,
ainsi la maison ne deviendra jamais un lieu de repos blasé,
un buste de l'amour qui se baisse.
Se déplacer en sens inverse, signer leur propre disparition ou du moins revivre les ravages d'alors.
Cœurs mortellement blessés par cinq épées, oiseaux morts sur une branche.
L'amas de péchés encore collé à un corps frais des eaux du baptême.
Un parent qui doit creuser une tombe pour son plus jeune enfant.
 Les pleurs de la guitare.
Les gobelets de l'aube brisés.
Flèche pleure sans cible.
Seul le son compte.
Seuls les voyants allumés comptent.
Tout ce vert passant de l'or au rouge, à l'orange.
.Qui a tiré sur la lune et revendiqué la victoire un matin ? 

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