GARDE MINE

Marlène Dumas - Billie À la racine de toute grande culture se trouve un chant de vie, une épopée sacrée. C'est étrange combien, et depuis combien de générations un peuple puise dans cet héritage essentiel. La source, le standard du langage est bien plus que le langage : l'épopée, comme un mode musical, possible développement symphonique de tout âge de l'histoire. De tels poèmes étaient vécus et pensés, chantés avant d'être écrits, alors seulement ils devenaient des écritures. Parfois un Dieu vous parle. Dans les étincelles noires de particules de poudre, du feu sous-jacent, le substrat de sa poésie, le feu voilé du Christ. Un homme attend sa fin redoutant et espérant tout. Plusieurs fois, il est mort. Plusieurs fois, ressuscité. Les cloîtres avaient peint sur leurs murs la Vérité sacrée de l'Ecriture Sainte. Ces images avaient réchauffé le cœur des hommes de foi et apaisé le froid à l'intérieur de leurs cellules rigoureuses. La parole du Christ était prospère. P

Ginkgo, peuplier, pin oak, sweet gum, tulipier Mes émotions sont vivantes et ressemblent à des feuilles Je nourris leurs formes Avez-vous ressenti l'étendue et les contours le long d'un grand érable de Norvège ? Avez-vous grimacé devant la fusée orange ? Brûler les courbes d'un cornouiller de curling ? J'ai vu des îles aériennes, chacune avec un réseau de routes de graviers ramifiés Je connais le plaisir dans les veines d'un poirier à sucre J'ai parcouru les bords de feuilles qui n'ont pas de nom, là où la lumière est fraîche, là où l'air est humide Je me souviens encore de l'herbe à la fièvre de miel pour arrêter les abeilles folles dans l'enclos des lapins J'essaie souvent de penser, à quel doux mois, les langoureuses dames repeintes avaient l'habitude de tacher la route jaune d'un adieu dévalant la principale Quelles semaines, quels mois, à quelle heure de l'année, j'avais triché à l'école pour avoir une aventure au som

Gillian Wearing Je serais obsédée par la méchanceté Je sens que j'accroche à ce deux pas par quatre Oh, j'ai écrit le mot en S avec l'envie d'avoir un médium esthétique auquel être la plus perméable J'attends une sursaturation, un élan de force centipède qui pourrait évoquer une importance des choses La conscience de trop de soi ne menant nulle part  J'ai l'impression de me déplacer dans le monde avec ma chemise devant moi,  la remplissant d'images et de cailloux L'apport épique est en désamour un court extrait qui concourt l'épine Découvrir, rongés, ce qui est d'ores et déjà concocté Notes de flûte roucoulantes, jaunes d'œuvres congelés dans le frigo  Dimanche tarte Le goût pour la nouveauté tuant le génie d'un transcendantal cardiaque, comment ne pas tuer le temps accidentellement l'heure suivante ? Dans la terre mêlée, au fond de la dépendance d'aboiements amers et arrogants, se balancent des collines Aimer tous les hommes

Michaël Borremans  Secoue au moins le vide insultant qui te borne Avec l'œil nébuleux d'une revêche nuit. Ne goûte plus jusqu'à vomir le crachat morne Du médiocre qu'étouffe une écharpe d'ennui. Hume tes mots, sème ta voix, hisse tes rêves, Décapite les murs flageolants à moitié, Et fais encore en magicien des blondes grèves S'élargir sous ta foi l'horizon tout entier.  Que peuvent les corbeaux que la vermine écrase ? N'es-tu pas né pour vivre et plus noble et plus grand, Né pour saisir et mordre au sel de toute phrase Un peu du cœur naïf d'un soleil pénétrant ? N'es-tu pas là, si fort et si plein de toi-même, Si royalement jeune et constellé d'ardeurs, Oui tellement chéri par l'immensité même Qu'un enfant y boirait ses futures splendeurs ? Le monde est vieux, bien sûr, mais l'aube n'a pas d'âge. Les jours sonnent, vêtus comme d'amples secrets. Au-delà de tes mains, l'heure en vagabondage Imprime à chaque élan on n

Simphiwe Ndzube   Aux petits yeux dodus et au mains de cuir noir, Attaskwa est calme et débonnaire alors qu'il se penche sur des roseaux, sur les queues de chats piétinés à côté d'un étang réfléchissant les nuages Rempli de cosmogonie, il devient extrêmement altruiste Il brille dans sa tête, a tout laissé à l'accueil comme une pièce de monnaie lancée sur le lit d'un ruisseau Wabami, regarde-le Kekenetama, il sait Il focalise le téléobjectif de son appareil photo et détaille les gouttes d'eau luminescentes de ton manteau scintillant Quand il avait écrit sur les femmes et sur leurs danses sauvages, c'était un masque Sur leurs montagnes, à la chasse des dieux, en chantant, en orgie, c'était un masque De la parole des mathématiques pour apercevoir une fraction, l e soleil n'est pas dupe Il augmentera son volume pour rien d'autre Seul un endroit immobile et peut-être une nouvelle horreur extérieure, une autre hideur, pourra tamponner la beauté, la marque

Michael Booremans J 'ai besoin du ver parce qu'il m'apprend /  Je ne sais pas si j'apprends sa musique ou sa sensibilité /   Ou seulement sa voix rauque ou son éclat suggestion / Un parapluie sur une table de dissection / Je reconstruis ma journée à partir d'un fragment /  La stalactite d'un éclat de sel et le grand Dieu d'une cuillérée /  Ce qu'on m'a appris avant, je le garde / C'est aérien / Du vent / Cela semble un petite chose pour une femme d'être venue ici / Pour vivre de son propre feu /   Néanmoins, le pouls qui s'est élevé tombe dans l'abîme / Dans le craquement du froid bleu / Dans l'usure progressive de l'étoile /   Dans la puissance silencieuse là-bas / Remplacée dans mon monde d ans lequel grandit chagrin têtu recueillant l'oubli / Ma vie a changé d'un coup a lors que je faisais partie d'un mouvement dit pur / Ne me laisse pas au mariage des vrais esprits admettre les obstacles / Un signe de feu de no

Sebastian Bienek  Ici, personne n'a tiré une lame contre le ruban du désir et du plaisir. Pas de cadeau. Le rythme dans les mains, des ciseaux à découper du papier, je tire une lame contre ce ruban et le ruban jaillit en une boucle de spirale quand je le relâche. Je ne peux malgré tout pas voir mes empreintes digitales sur cette poignée de porte, ce cœur de chrysoprase.  Tirer ce fil invisible, halo rejeté. Me souvenir d'une lumière dans ma tête, certains rêves deviennent malades. Ici, à genoux, je cherche un animal. Un mauvais rein ou deux ou peut-être trois. Déchirer une pomme d'Adam jusqu'à ce que la flamme s'éteigne, que la flamme s'enfonce. Aucun corbeau ne pleure les plumes perdues. Une pie le pourrait mais je ne suis pas une pie noire et blanche capable de reconnaître son propre reflet, narcisse au bec noir, corvidé sensible parmi les loups assis autour. Dans l'œil, une goutte de pluie refaite, une aiguille, une lame. Pas de musique sans violence ni v