GARDE MINE

Simphiwe Ndzube   Aux petits yeux dodus et au mains de cuir noir, Attaskwa est calme et débonnaire alors qu'il se penche sur des roseaux, sur les queues de chats piétinés à côté d'un étang réfléchissant les nuages Rempli de cosmogonie, il devient extrêmement altruiste Il brille dans sa tête, a tout laissé à l'accueil comme une pièce de monnaie lancée sur le lit d'un ruisseau Wabami, regarde-le Kekenetama, il sait Il focalise le téléobjectif de son appareil photo et détaille les gouttes d'eau luminescentes de ton manteau scintillant Quand il avait écrit sur les femmes et sur leurs danses sauvages, c'était un masque Sur leurs montagnes, à la chasse des dieux, en chantant, en orgie, c'était un masque De la parole des mathématiques pour apercevoir une fraction, l e soleil n'est pas dupe Il augmentera son volume pour rien d'autre Seul un endroit immobile et peut-être une nouvelle horreur extérieure, une autre hideur, pourra tamponner la beauté, la marque

Michael Booremans J 'ai besoin du ver parce qu'il m'apprend /  Je ne sais pas si j'apprends sa musique ou sa sensibilité /   Ou seulement sa voix rauque ou son éclat suggestion / Un parapluie sur une table de dissection / Je reconstruis ma journée à partir d'un fragment /  La stalactite d'un éclat de sel et le grand Dieu d'une cuillérée /  Ce qu'on m'a appris avant, je le garde / C'est aérien / Du vent / Cela semble un petite chose pour une femme d'être venue ici / Pour vivre de son propre feu /   Néanmoins, le pouls qui s'est élevé tombe dans l'abîme / Dans le craquement du froid bleu / Dans l'usure progressive de l'étoile /   Dans la puissance silencieuse là-bas / Remplacée dans mon monde d ans lequel grandit chagrin têtu recueillant l'oubli / Ma vie a changé d'un coup a lors que je faisais partie d'un mouvement dit pur / Ne me laisse pas au mariage des vrais esprits admettre les obstacles / Un signe de feu de no

Sebastian Bienek  Ici, personne n'a tiré une lame contre le ruban du désir et du plaisir. Pas de cadeau. Le rythme dans les mains, des ciseaux à découper du papier, je tire une lame contre ce ruban et le ruban jaillit en une boucle de spirale quand je le relâche. Je ne peux malgré tout pas voir mes empreintes digitales sur cette poignée de porte, ce cœur de chrysoprase.  Tirer ce fil invisible, halo rejeté. Me souvenir d'une lumière dans ma tête, certains rêves deviennent malades. Ici, à genoux, je cherche un animal. Un mauvais rein ou deux ou peut-être trois. Déchirer une pomme d'Adam jusqu'à ce que la flamme s'éteigne, que la flamme s'enfonce. Aucun corbeau ne pleure les plumes perdues. Une pie le pourrait mais je ne suis pas une pie noire et blanche capable de reconnaître son propre reflet, narcisse au bec noir, corvidé sensible parmi les loups assis autour. Dans l'œil, une goutte de pluie refaite, une aiguille, une lame. Pas de musique sans violence ni v

Aubrey Beardsley Deux sœurs dans une chambre, songeant à une antique famille de seigneurs, cousaient un châle des prairies. Bonté terrestre, signe de croix, agonistique d'état,  tandis que l'heure avançait, interrompue régulièrement par un glouglou fiévreux, par un marbre frisson qui secouait la charge de la patiente tributaire, les veines solaires recouvertes, blottie dans l'ardeur inquiétante d'un coucou crucifix.   La lune, petite pelote de ficelle dans le zodiaque stellaire, est plaquée contre un mur de la cour où sont alignés inégalement quelques chariots.   Dans le blanc champs clos de sa dernière résidence connue, les pas nombreux, les murmures s'entrecroisent, se rapprochant des grilles blafardes de son lit.   Clinique, hôpital, hôpital, clinique. Une suite logique, issue de sa mémoire qui dure à être vive, avait été dressée devant elle parmi les nombreuses tours aux mille fenêtres et jardins verdoyants.   Semblant d'hôtel de vacances accueillant les caf

  Hope Gangloff I HAVE NEVER BEEN SO REAL BEFORE Espace dans de minuscules explosions d'essence, ma conscience se durcit en un mur. I AM SEPARATE Jeune à nouveau et moins intelligente que la mince et noire araignée dans l'évier ce matin. W I T H I N Cheveux foncés, sourcils noirs S W I R L dans l'illusion ravie. BIG MEMORIES OF PLEASURE envelopper un esprit substantiel AS A DRIFT OF SNOWKLAKES sous une hotte chaude Ton sourire et ta gentillesse, ça m'excite. Simone Weil dit que quand on aime vraiment on peur regarder quelqu'un que vous désirez  manger et ne pas le faire. Janis Joplin dit, prends un autre petit morceau de mon cœur maintenant bébé. Maître Eckhard dit que tant que nous aimons les images, nous sommes condamnés à vivre au purgatoire.  Si Johnny Cash pouvait voir clairement la Lorraine, l'audiologiste demanderait : est-ce que vous avez l'impression d'être sous l'eau avec des mains palmées, le rond gercé d'une bouche,  la chair incarnée

Goya par Luke Chueh Il se trouvera des abattoirs flamboyants autant de fois que la raison s'évapore de la plus lourde des manières en un jour substantiel  N ous qui n'avons jamais eu de belle enfance, nous peindrons l'image d'un porc Une bête solide tout d'une pièce sans jointure et sans cou Tangage dans les bas fonds, l es balourds mastoc s'y entrechoquent  dévoilant des globes oculaires saisissants Bosse borgne, q uitte à mourir en épectase, l e goupillon et  l' étendard turgescents se dressent comme un seul homme Des muscles et des pierres, le buste droit, la poitrine gonflée à la recherche d'un artefact doré inappréciable Q ue Satan nous vanne dans son crible Les femmes frôlent sa robe en gai cortège Les petits enfants sautillent sous ses pas Des grues immenses crucifient le ciel Le feu à toutes les fontaines Nous sommes les hanteurs des mers fatales où s'échevèlent les couchers sanglants, les mers basses, hautes, étales, vers lesquelles on crie

Il s'agit de sang, de neige et même de pellicules. Les étrangers savent.  La rencontre et la consommation de peau lancent tous les navires. Partout une nation attend un radeau en carton qui s'imprègne. Partout un verre d'eau.  Nager avec les morts vers des ligues qui ne peuvent pas être atteintes.  Grandir et briser le chagrin en îles de pierre cuite au soleil,  immergées dans le sel des baisers usés par l'ardeur de l'Océan implacable comme tout amour fort.  Café à base de tortillas brûlées de charbon noir et tendues à travers un chiffon. Rien que des tortillas pour apaiser la faim et des haricots bouillis sur le feu qui illuminent les visages, réchauffent les ombres.  Deux hommes frissonnent, tasses à la main comme deux petits foyers d'eau. Bougies en sucre pour le voyage.  Deux Nicaraguayens qui écarquillent les yeux comme des chats des rues.  Ils parlent à peine. Ils fixent le sol, ses fissures et crevasses, la cendre de bois carbonisé. Une nuit éclairée par