GARDE MINE

  Natasha Harth Je ne vois pas l'année sur le calendrier de la station. Nous avons dormi sous les aiguilles arrêtées de l'horloge jusqu'au matin, quand un homme entra avec une échelle. Il grimpa jusqu'au cadran de l'horloge et l'ouvrit avec une clef. Personne d'autre que lui ne savait ce qu'il y voyait. Au-dessous, les visages mortels passaient vers tous les points cardinaux. Les gens continuaient à traverser les frontières,  à mettre un pied devant l'autre, à acheter des billets pour un prochain fuseau horaire. Franchissement des seuils, du sommeil au réveil et aller-retour. Salle d'attente dans une zone de guerre vers une zone de sécurité. Croisement entre gain et perte. Je m'assieds sur les rails à une centaine de mètres de la terre. Il s'avance vers moi sombre et lent mais déterminé comme une saison. Il est la bouche d'incendie de l'outsider.  Quand il atteint mon point, il s'assied près de moi sans un salut et crache prof

Michaël Borremans Ceux qui passent à côté de moi, je me souviendrai d'eux et ceux qui viennent lourds et autoritaires, je les oublierai Ce sont peut-être des ailes de chauves-souris cette frange au coin de l'œil, là où le globe oculaire pivote Battre son dos dans une lourde cape noire Lorsque le brun de l'œil tourne, là où on l'on pense à la scie blanche il n'y a que de l'air et la réalité, comme les mères les définissent Lait/Pas de lait S'il devient clair que les Causes Premières contenaient déjà l'explosion du ridicule alors nous devrons chercher ailleurs puisque le futur est déjà dépassé Il semble assuré que la vie est née d'une incompatibilité déchaînée de vapeurs de gaz et cela nous réconforte car le cerveau humain s'en sort indemne L'infini, le sublime et les autres hauteurs, même s'ils sont notre fardeau ne nous accablent pas d'un orgueil bien fondé Le blâme vient après, c'est incontestable C'est le péché d'orgueil

Gottfried Helnwein Quand cette fausse monnaie, la flatterie  dans une réciprocité, e st un échange, elle n'est rien L'heure a sonné L'heure de chanter une chanson idiote Je sais que je n'embrasse qu'une forme fragile qui sera cendre demain dans une fosse profonde J'aimerais mieux mille fois que tout meurt en elle La chair aux arpents de la terre Rose Comme il est beau ce thon, quel beau thon, qu'il est joli ce thon, un joli thon ll était un petit poisson d'avril Il avait beau dire et redire qu'il était un poisson personne ne le croyait Un jour, il se permit de croire qu'il était un oiseau charmant qui sifflote ou une jument ou un poulain d'écume Jument de lune. Jument de brume. Aucune prière ce jour Le monde paraît parfait  Une enfant dort au milieu de l'espace Reflet bleu métallique Elle est nue Elle flotte Qu'elle soit à moi Environne-moi Enchanter les yeux  D'un autre âge Changer de cordon Elle est le souvenir Jamais trop droit

Luchezar Boyadjev - 1992. Vous ne savez pas, vous autres, pourquoi ils ne dévorent pas les os de votre tête Et qu'ils se contentent d'extraire, avec leur pompe, la quintessence de votre sang. Attendez un instant, je vais vous le dire : C'est parce qu'ils n'en ont pas la force. Soyez certains que, si leur mâchoire était conforme à la mesure de leurs vœux infinis, La cervelle, la rétine des yeux, la colonne vertébrale, tout corps y passerait. Comme une goutte d'eau. Sur la tête d'un jeune mendiant des rues , Observez, Avec un microscope,  Un pou qui travaille : Vous m'en donnerez des nouvelles. Malheureusement, ils sont petits, ces brigands de la longue chevelure. Ils ne seraient pas bons pour être conscrits car ils n'ont pas la taille nécessaire exigée par la loi. Ils appartiennent au monde lilliputien de ceux de la courte cuisse, Et les aveugles n'hésitent pas à les ranger parmi les infiniment petits. Malheur au cachalot qui se battrait contre un

Flaubert, manuscrit de Un cœur simple J'ai rêvé cette nuit d'un Flaubert à frange, le plumeau en main, caressant une commode  et qui me transportait, par la magie de son regard, là où les rats s'endorment sur une pelure d'oignon ou sur un trognon de pomme Il se mit à toucher mes genoux avec ses doigts bleus Une boule de lumière jaune creusa le sol quand il ouvrit la bouche pour me répondre : Force est la lèpre, v iolente est la gale Je suis ce monstre hideux q ui étouffe furieux c e qu'il aime le mieux Je suis ce coup d'épée, c e coup de révolver que je fais tirer p our calmer ma colère Roi Prince Ordre Confrérie Corporation Dans leurs cervelles, des corridors q u'ils proscrivent à la roture a u destin d'humiliations et de vétos  Prêter de l'attention sans  cœur, l es gens font cela tous les jours Tes larmes ont grossi comme une vilaine cicatrice L'amour est inoffensif Ne lie pas les deux à t'en rendre malade Grâce q ui se pend, q ui a toujou

Kati Heck  Peau du langage | Fusionner une plus belle mouture |   En pleine lumière | Avec un doigt levé |    Batterie de vent  | Voiture qui glisse dans le fossé |   Fantôme dans l'hémisphère gauche | Un effacement |   Battement de tambour | Déchiré le long de la couture |   Glissement de terrain et éclatement |   Vous serez déchiquetés | Vous serez appelé fouineur |   Vous serez gonflés | Vous serez appelé sauveur |    Toutes ces histoires balbutiées dehors |   Vague | La seule langue : la gauche |   Bouteille de vin vide |  Peut-être qu'après nous saurons s'il y aura de la place pour la reconnaissance |  J'accrocherai un ruban au-dessus de l'eau | Frais de recherche à quiconque pourra indiquer l'itinéraire |   Ici | Après |  Une fois, l'électricité avait rampé à travers mon bras et soulevé une ampoule au bout de chaque doigt |  Une fois, je m'étais étouffée avec une pierre |   L'air me poussant contre une barrière |   Une fois, une voiture nous av

Le désespoir du minotaure - Eric Chambon Mon visage comme de l'herbe dans un essai d'été, comme un sénateur entrant dans une pièce vide qui déteste son discours, la science presque symétrique de celui-ci couvrant la lumière louée avec un rideau. Aujourd'hui, rien ne se passe très lentement. Je peux voir à travers la chemise de soie de l'atmosphère jusqu'à la faible constellation dans le ciel du Sud et cela me donne envie de secouer la tête et de poser une question au clairvoyant 8-Ball dans mes mains. Se demander si nous sommes parmi ceux qui restent dans une sombre forêt avec nos fusées éclairantes pointées vers le sol ou parmi ceux aimés par les parents de nos parents du côté paternel que nous ne voyons plus. Hell, si je sais, le 8-Ball dit : ivre dans son alcool bleu foncé. L'hiver a exhalé toute sa langue. Mon père est apparu et a commencé à prendre mes cheveux un follicule à la fois. Il s'était frayé un chemin jusqu'au tissu nerveux et s'était l