GARDE MINE

Marcus Jansen - 2017 Le tennis est le contraire de la mort La balle servie arrive à votre joueur avec une intention rageuse : Son mph pourrait brûler un trou dans une tête de raquette Le joueur accélère et enlève tout le taux Le joueur est le joueur car aucun autre ne remodèle la force de cette manière  L'inclinaison de la raquette et ce fameux jeu de jambes calibrant le poignet raturé par degré intuitif, coordonnant l'approche et l'angle C'est comme si le petit joueur à mains nues, avait stoppé un météore, transformant l'idée d'une certaine destruction Il avait son tee-shirt préféré : It must be love  L'amour ne signifie rien pour un petit joueur de tennis. C'était un jeu de mots auquel personne, semble-t-il, ne peut résister Trois gars en gilets fluorescents abattent un arbre Le long de la clôture de la voisine, qui est ma clôture, avec mes deux serpents aux yeux ronds  et mon errance de raton laveur. C'est, si vous entrez dans la propriété : Mon,

Hope Gangloff. Quand ils avaient des corps, Un muscle brûlant les arrachait du soleil, Les laissait apprendre, Penchés sur leurs plaies béantes. Je les ai entendus s'adapter : mmmmm Quelques problèmes pour manger ? L'été le plus cruel d'une vie Douloureux sans avertissement ? Devez-vous exécuter un mandat ? Abattre des rêves p eu prometteurs dés l'arrivée ? Chacun d'entre nous a fait Quelque chose de ridicule,  Mais je suppose Que tout le monde y a participé, Involontairement. Alors attends, j'y pense... Cela veut dire Que tout le monde Fait partie de ma famille ? Pas cool. La famille solidaire, Aimante et dominante, N'est qu'une illusion insultante. La familiarité engendre du contenu. Lorsqu'un rouage se désynchronise, Ils le sont tous. Notre biologie, Héritière de la même bouche, Qui parle et se fait entendre, Les mêmes oreilles. Il paraît que le sang est même plus épais que l'eau Où le cœur résiste, Où le rire pousse les singeries non ciselées

  Kelly de Meyer.  Purée de banane écrasée, Ça dépend du tarif. Je n'ai de palpitant qu'en mon front. Jürgen est fier de sa croix reluisante. Il s'est donc fait un blaze ?  Nullement. Il a pris rougette. Sa main a jeté toute la soule que pouvait contenir sa bouche. Ça dépend du tarif. Certains dynastes clameurs Pleurent, de toute leur hauteur élastique, Contre ce régime de corrupteurs. Ça dépend du tarif. Qu'on lui glisse juste un dernier mot à l'oreille avant l'inhumation :  Au régime du nougat, force et honneur. Par la faute d'un corps lourd et mort D'un corps injuste et attitude démente Ça dépend du tarif. Il n'est rien que l'argent et l'or ne procurent : Drama, places, rangs, puissance, Droiture, savoir, dévouement amer De majorités parlementaires. Captiver cet homme captif à force de patience. Tout contrefaire puis tout réduire. La période comble le vide de la langue au tiers du parfum Qui se maintient et se retient Au bord de chaque hal

Carl Kleiner. Talentueux héros à l'allure courageuse du loup. Monstrueuse bête à la force du sanglier, Ce n'est plus un scandale impérieux Que d'éteindre, dans un noir stage et séjour, De ne plus se sentir vivant qu'à moitié Dans toutes les affections de ce jour.  Ondulante herbe à l'allure de faucon Compose un ravissant son, N'aura de cesse de t'éblouir De son élégante gestuelle. Ce n'est là ni le regret ni l'abyssal orgueil, Absolu astre du bonheur que tu as souhaité comprendre, Que d'envoyer aux cieux épars Un adieu de méditation et de stupéfaction lancés à l'œil borgne. Dans le grand songe, nous sommes maintenant endormis, Et pourtant nous veillons la bête. Lui tiendrons-nous tête ? Tenir la gueule droite et notre garde quand l'épée nous sera remise,  Ainsi nous prouverons le héros que nous pensons être.  Observer le château. Pourrons-nous le tolérer longtemps ? 

Ed Ruscha Juste un mot pour que tu m'entende pousser une plainte et un petit cri, pour faire réagir ta belle cire. À ce bourreau, toi, tu disais : Mon Père Son forfait exécrable et infect ne t'a-t-il pas mis hors de toi ? C'est ton tourment que tu tentes d'apaiser en te courbant une nouvelle fois sous cette croix qui te pèse, dans son dogme implacable. Tu n'es pas tout à fait certain encore de ta foi, autrement tu ne gémirais pas.  Tu ignores dans quel gouffre tu t'es précipité dans l'erreur.  Nous devons rester sur le bord, attentant de nouvelles perspectives. Soit les flammes, soit le rien, soit le néant, et faire pâlir nos fronts. Pâleur pour pâleur, nous pâlissons. Espoir pour espoir, nous désespérerons. Plans, prochains crimes.  Qui aimeraient briser en mille éclats, ce globe infortuné ? Nous dormons peut-être la nuit au fond de l'avenir, à travers des débris sauvages, au dessus des charniers oniriques. Qui saluerons-nous à nos querelles respectives

Edith Dekyndt. Il aime son élève. Elle, elle aime ses cheveux et ses cils Et les colibris noirs qui battent leurs ailes, Témoins de leur discussion. Entendre son cœur palpiter plus fort qu'un volcan. Ses lèvres qui irriguent la terre, Son tissage à elle jouant avec le vent Parmi les plates urbaines. Peau gercée, mains calleuses, nattes de mât tissée. Elle apportera de l'eau en bouteille et des fruits avec des racines. Ils se rencontreront et se renommeront à chaque fois. Il viendra au rendez-vous prévu sous la pluie de plomb Pour que toujours persiste la graine de l'eau. Diviser le temps en deux Sous la spirale lassante des jours, Pour qu'à nouveau fleurisse la langue et l'évolution, Revenus des rêves de l'Indien. Aimer l'argile verte sous ses pieds nus. Observer et explorer son corps avec ses mots. Percevoir son aspiration la plus profonde. Il la dépouillera de sa terre, Il jouera avec ses atours sans attestation. Elle lui procurera ses pas prochains et ses

Urszula Kluz Knopek Deux mois que les pluies patientent. Des statues enterrées dans du teck enduites de sang de vieille aigrette. Lightning est la seule créature qui porte un couteau. Je sens le pouls de cet enfer, testé à l'heure, pour savoir que les torches ne doivent pas vaciller. Dans la garnison, j'apprends aux rochers à couler de la falaise. Mes cheveux tombés poussent le parchemin de leurs cheveux. La calligraphie descend de leurs lèvres. Attaque d'infanterie mais mon mousquet sait. Ils escaladent les flancs pourtant je déchire les rochers. Laisse-les arriver à ma porte, prête sur le seuil, sur la terre que j'ai déjà creusée. Dans le couloir vers une crypte comme un classeur métallique désuet, jeté, obsolète, enfermé dans une pièce, attendant la bénédiction des nouvelles icônes pour les dents. Quelqu'un a dit quelque part : la chimie du futur. Quelque part quelqu'un a dit qu'il n'y a jamais assez de têtes hypnotisantes au régime de traditions cri