Ah, cette nouvelle jeunesse ardente Avoir le même souffle mais pas nécessairement la même vie Aller de zéro à héros ou de héros à zéro Partout où la vie sera féroce, il y a jouvence  Juventus Le décor est somme toute familier mais pittoresque De la poulie aux pigeons Sous le cri strident des machines, des marchés d'où s'échappent d'autres langues fourchues et tendues Des échoppes pleines de cages, des murs pleins de mâchoires de lapin et de yeux exorbités Le ciel dansant au-dessus des trottinettes endormies Raser des grincements de dents tous confondus qui comptent bien s'ouvrir à la ville Nord Nord-est Sud Sud-est Aller et chanter une rage où tout est calculé dans un voyage permanent Creux souvenirs à l'échelle géologique, éboulement généalogique Le persistant demeure et encombre le rien, au risque de passer pour une sentimentale Rentrer dans les maisons, chez les cancres, en chantant Laisser filer le déroulement de paroles puis creuser un territoire tracé au sc

  Gwen Tomahawk mamelon curry / shrapnel bindi / lassi whiplash / langue lengha / rum proof cane field / contrat érotique / grossesse au henné / golden rôti / chocolat / enterrement païen /  étouffez-moi  gentiment dans ces archives / mites de camphre / sari de grand-mère / noyade dot /    masse et maîtrise-moi / daya mortuaire / guillotine khôl et kajal / coutelas de grand-père / bœuf / éclats d'os halogènes cachés / poignard de consommation / masque de mort turban /  boutique porno sacrée / mariée chassée à travers la vitre d'une pépinière / une sorcière a encore du feu /  piétinement / éléphant translucide /  ce n'est pas une brûlure / ce ne sont pas des sorts blancs / les rations ont disparu /  attraper des crackers / des seiches / des nasses / des whip-wrack / les soldats tirent des coups de semonce pour éloigner de la mer / des serpents lapidés / creusement dans la boue pour les grenouilles / des écureuils piégés /  des cous de moineaux cassés /  tirer des chiens de l

Vincent Corpet - D20160320 - Glasochrome sur papier Ginkgo, peuplier, pin oak, sweet gum, tulipier Mes émotions sont vivantes et ressemblent à des feuilles Je nourris leurs formes Avez-vous ressenti l'étendue et les contours le long d'un grand érable de Norvège ? Avez-vous grimacé devant la fusée orange ? Brûler les courbes d'un cornouiller de curling ? J'ai vu des îles aériennes, chacune avec un réseau de routes de graviers ramifiés Je connais le plaisir dans les veines d'un poirier à sucre J'ai parcouru les bords de feuilles qui n'ont pas de nom, là où la lumière est fraîche, là où l'air est humide Je me souviens encore de l'herbe à la fièvre de miel pour arrêter les abeilles folles dans l'enclos des lapins J'essaie souvent de penser, à quel doux mois, les langoureuses dames repeintes avaient l'habitude de tacher la route jaune d'un adieu dévalant la principale Quelles semaines, quels mois, à quelle heure de l'année, j'avais

Valerya Kutsan Au début, il n'y avait rien Le laçage tributaire de veines qui coulait dans les mains du Père Bébés qui crient Bébés qui crient bébés qui crient scratch 'n sniff  Bavarder avec des morts dans des livres morts, fracassant des hommes rouges dans des recoins rouges Le son est extrême Ric-rac rouge aride Des non-syllabes perçantes Sit down Nono I'm not myself today Je suis Salome I am romantic Je suis Ammoniac I am gigantic - Why are you so sad Boo ? - I want to be a part of your sad-core club ! - It's not puppy love. Puppy puppy puppy love. Je suis coincée au seuil zéro de velours, la boucle en panache dans mon souffle Le vert des ailes de quetzal,  les chiffres me troublent, me tombent des mains Comme si je pouvais oublier que je tourne autour du globe, m'attendant à être écrasée par la soif Certaines cartes, illusion de sécurité, ont des bordures bleues. Qui dois-je juger sur les bords ? Qui jette de l'argent à la mort ? Qui jette de l'argent à

Nikita Kadan Tu étais de la N et moi de la J1 Tu chassais sur D1 Et je tournais sur D2 De retour à la base ! annonçais-tu à TN Et tu garais la TV au lever du jour Quand au CP18 Croisant quelques nuiteux Et leur ultime MAD sur un temps de rabiot S'éternisait l'appel du matin À l'heure où la BAPSA ramasse les dernières IPM Jour, nuit Il aurait fallu une éclipse sur la PP Pour croiser nos destins de Gpx Ou un plan épervier Une grosse affaire Un VMA en cours Que ça défouraille sévère sur la VP Ou un hasard d l'IGS Un décalage en service extérieur À plantonner sur le bitume Ces jours maudits où sautent les jonctions Les RC et exemptions syndicales  Longueurs d'ondes opposées Nous n'avions en commun que la voix de Z1 Aurions-nous eu une BS en même temps ? Avec ITTP supérieure à huit jours ? On se serait peut être croisés à Cabanis Ou lors d'un appel qui ne connaît pas de frontière Appel général Collègue en difficulté Pas besoin d'être APJ20  Ni OPJ Ni penser à

Huguette Caland - 1979  Elle désire comme on aime en hiver, Vision plurielle et multiplicatrice Elle s'expose, enveloppe ovale, Revêtue d'un caftan de veille, Que bien toute chose anime Dans l'urne pieuse des défunts calices Elle est bien moche et pourtant attirante Laisse au vague appétit des yeux, Deviner des organes précieux, Sous la pure distinction D'une silhouette qu'on rêve à une bique Son visage allègre et son ventre arrondi Sont une oraison vivante dans cette cuisine Ne fait pas de paquet-cadeau, toi qui ajustes les angles et les manières Toi qui produis et qui gardes À la faveur des dieux, Sur la montagne, Elle t'avait emmené Accoupler un jour avec l'autre Etouffer la dure guerre des regards, D'espérer d'avoir mieux Elle s'en ira en ermite, Dans les nuées du joli mois de mai, Quand elle ne sera plus  ni pervertie  ni battue ni souillée Alors elle sera civilisée  

Martin Van Maele This is be the verse They fuck you up, Your mum and dad They may not mean to But the do They fill you With the faults they had And add some extra Just for you But they we're fucked up In their turn By fools in old-style Hats and coats Who half the time were soppy-tern And half at one Another throats Man hands On misery to man It depends like a coastal shelf Get early as early as you can And don't have any kids yourself (Philip Larkin - 1971 - New Humanist)