GARDE MINE

Comme un bétail pensif sur le sable, couchées, Elles tournent leurs yeux vers l'horizon des mers, Et leurs pieds se cherchant et leurs mains rapprochées Ont de douces langueurs et des frissons amers. Les unes, cœurs épris de longues confidences, Dans le fond des bosquets où jasent les ruisseaux, Vont épelant l'amour des craintives enfances Et creusent le bois vert des jeunes arbrisseaux. D'autres, comme des sœurs marchent lentes et graves A travers les rochers pleins d'apparitions, Où Saint Antoine a vu surgir comme des laves Les seins nus et pourprés de ses tentations. Il en est, aux lueurs des résines croulantes, qui dans le creux muet des vieux antres païens T'appellent au secours de leurs fièvres hurlantes, Ô  Bacchus, endormeur des remords anciens ! Et d'autres, dont la gorge aiment les scapulaires, Qui, recélant un fouet sous leurs longs vêtements, Mêlent, dans le bois sombre et les nuits solitaires, L'écume des plaisirs aux larmes des tourments. De la

Il y en a une au sommet de la tête de chacune des filles. De toute évidence, ils jouent à ce jeu depuis un certain temps. Il n'y a qu'une fille dont la dinde est encore pleine d'air. Cette fille est la fille D. Le jeu s'appelle Duck, Duck, Turkey. Ils font le mouvement "ça" et faire en sorte que ce "ça" se promène à l'extérieur du cercle des filles assises. En tapotant sur la tête de leur dinde tout en disant : canard, canard, canard, canard ! jusqu'à ce qu'ils disent dinde ! En frappant la dinde sur la tête d'une fille p uis en courant autour du cercle, en essayant de s'asseoir dans l'espace libre du cercle avant de se faire toucher. La position générale, ici, est basée sur la conviction inébranlable que jouer à ce jeu va conduire à une société meilleure et plus juste pour tous. Une fois que la dinde sera dégonflée et bien que la plupart des dindes seront pour la plupart dégonflées, aucune des filles ne pourra s'empêcher

Joël Moens de Hase J'ai un os. J'ai dit ce qui est drôle p uis rien. Rien est drôle, c e qui m'a fait rire. Un novembre comme un décembre. Cent mille jours traînant la moitié du mois comme mille ans. Reviens aux cinq francs dix pièces. Je sors d'une lecture : il est 16 heures. Il y avait beaucoup de monde. Une grande foule noire qui chuchotait à peine. Assurément une femme est morte.  Une mère est morte. Il y en a une autre et une autre et des petits enfants tout en noir, tous avec des visages morts. J'ai détesté cette atmosphère o ù tu es assise, là, s ubtile et soi-disant hypersensible. Chaque ton, c haque voix était nature. Une remarque coquette,  une voix tenant une copie grattant les syllabes des mêmes disques. Je vous verrais Carnegie Hall sous terre. Plus de lumière, s'il vous plaît.  Personne ne devrait tolérer le ridicule d'une voix naturelle. Lorsque nous mettons en évidence des demi lecteurs, le résultat n'est pas une bonne poésie vivante. Cel

  Une vieille dame se tenait à côté de moi. La peau de son cou ressemblait à une dinde. J'ai souhaité que j'étais elle, je lui enviais son sort, parce qu'elle était plus proche de la mort que moi. Pendant un instant, elle me dévisage et m'envie parce que je suis plus proche de la mort qu'elle.   Il y avait aussi une fille en mini-jupe qui faisait semblant d'être absorbée  dans le scintillement du téléscripteur sur la Palestine, le Biafra et les étudiants qui protestent sur le train de vie. Le bois dans cette librairie, témoin du mouvement Arts and Crafts, est une substance masculine. Parquet en chêne, plafond en chêne, murs en chêne. La grille de climatisation en ersatz de chêne. Les lattes du ventilateur de plafond en placage de chêne. La table sur laquelle j'écris est en panneaux de particules de chêne, cousin du placage. Les luminaires de style artisan, triangles, angles droits, géométriques. Qu'éclaire la géométrie ? Un climatiseur, un avertisseur de

Michael Borremans. L'huître qui persiste et signe dans son milieu naturel est un phénomène rare. Sommes-nous les derniers troll ? La censure aux prudentes larmes voit, dans un étroit horizon, borner le sel du petit esprit. Indistinctement, Coulés à pic, Dedans la flaque noire. Cris d'orfraie Au-dessus des charniers oniriques. D'une prière virile, c'est un must. T'éton-nant. Etre intimidée,  Appauvrie par les jurons, Avalée dans les entrailles de la data mine. On ne peut pas fulminer. Interchangeables comme de la charpie. Arracher le Wall Face. Sonder un esprit glitch Comme si c'était l'orchidée la plus rare. Esprit de l'inspiration, Ne parle jamais en mon nom. Un œil sur orbite restant de glace. L'acacia ruisselle de lait, Un ut monté en tige Qui donne le vertige. Une vive invite sous le ciel de lit des nuits blanches. Vois squelette. Je me croyais hier perdue. Un génie de plus ... Il ne connait même pas son nom. 50 ans,  et sur son front de la couvé

    Mitch Epstein  

Denis Stroff. La séance de sac. Je crache sur ma vie. Je m'en désolidarise. Qui ne fait mieux que sa vie ?  Cela commença quand j'étais enfant. Il y avait un adulte encombrant. Comment me venger de lui ? Je le mis dans un sac. Là, je pouvais le battre à mon aise. Il criait mais je ne l'écoutais pas. Il n'était pas intéressant. Cette habitude de mon enfance, je l'ai sagement gardée. Les possibilités d'intervention qu'on acquiert en devenant adulte, outre qu'elles ne vont pas loin, je m'en méfiais. A qui est au lit, on n'offre pas une chaise. Cette habitude, dis-je, je l'ai justement gardée, et jusqu'aujourd'hui gardée secrète. C'est plus sûr. Son inconvénient, car il y en a un, c'est que grâce à elle, je supporte trop facilement des gens impossibles. Je les attends au sac. Voilà qui donne une merveilleuse patience. Je laisse exprès durer des situations ridicules et s'attarder mes empêcheurs de vivre. La joie que j'aurai