Pluton

                                                                 

Paul McCarthy.


Par votre égotisme, assorti de mépris, reine des catins, roi des succubes,
vous aviez mêlé l'aspect du mauvais genre au verbe modeste de la vierge vestale.
Trébuchet du protecteur craint dans l'unique but d'assujettir les esprits,
 mimant l'inaccessible à tour de bras, la bonne ou la mauvaise attitude à adopter.

Ils se disaient modernes.
 Ils récusaient le bon exemple sans craindre d'altérer leurs premiers arguments fondateurs :

Je suis ta mère,
Ton premier amour,
Ta maîtresse,
Je suis ton père,
Ton mentor.
Nous sommes peut-être encore des enfants.
Tout comme toi, petite abeille, nous jouons.
L'art de profiter de la vie, de chasser notre ennui.
Lego, nous nous imbriquons.
Vois comme on s'amuse.
C'est cheval à bascule
Et Sophie la girafe
Qui mènent la danse.

Attisant les sourires de la petite abeille sournoise et séductrice qui convoite ses seins à elle,
 ses genoux à lui, ils avaient flatté son petit minois assorti de quelques pièces de monnaie.
Pour les bonbons. Pour la remercier. De sa dévotion. De sa fantaisie. De son dare dare lumineux.
Ils avaient eu tout en main pour ne faire d'elle, sans férir, qu'une bouchée.
Enfant abeille qui n'oubliera jamais plus tard, qu'un jour, en la laissant en vie, ils l'avaient épargnée.
Par amour. Par pitié aussi.

En respectant la distanciation physique et sociale, tous les soirs, avant de se coucher,
elle déposera, en grande abeille, des petits pots de gelée royale et du miel sur son chevet de nuit,
près d'un carnet à spirales pour y inscrire, au réveil, des bribes de ses rêves alambiqués.
Nourrir les autres abeilles deviendra pour elle une obsession.
Elle deviendra la comparse de ceux qui visent Pluton.
Sa syllabe sera hautaine et sonnera militaire.
Sa tenue sera lourde et incommode pour gagner les éthers et jouer la fille du vent.
Elle n'ira pas sur Mars.
Elle ressassera :

Le jour où tu es partie maman, vendre tes fesses à Amsterdam,
Les flaques se sont taries en une boue pétrolière lourde et fluide.
Et ce terreau qui boit l'eau semble si austère, mon père,
Si vide et si désert, et pouf d’un léger plouf.

Un sourire innocent et fade la replongera au fond du trou.
Les grimaces lui seyant mieux au visage devant son miroir sans tain.
Elle devra aller au supermarché demain. Elle ne saura pas par où commencer.
Elle commencera là !

L'amour tout rouge n'est pas l'amour qui altère, quand il trouve une altération,
ou se plie sous du dissolvant.
C'est la vedette de chaque aboiement, d'une baguette magique dont la valeur reste inconnue.

Grande abeille n'est personne alors il y a probablement une paire d'entre nous.
Ecrivez-la dans l'histoire avec des mensonges amers et tordus :
Vous pourrez la piétiner, dans la saleté même, sous des talons à la musique tapageuse.
Mais encore, comme la poussière.